最近我和媳婦在追排行榜第1名的電視劇《沉默的榮耀》，我們窩在沙發(fā)里看《沉默的榮耀》，屏幕冷光漫過(guò)淚濕的臉。吳石將軍“若一去不回，便一去不回”，這八個(gè)字感覺像重錘，砸在樓主的胸口。
最痛的不是敵人的槍口，是蔡孝乾蜷縮著供出名單的特寫——曾經(jīng)的熱血青年，最終成了蛀蝕信仰的白蟻。鏡頭切到刑場(chǎng)時(shí)，我攥皺了紙巾：吳石將軍的軍裝染著血，卻仍挺直脊梁；朱楓女士的遺書從指縫滑落，“子女托孤”的字跡未干；聶曦副官笑著走向槍口，像走向一場(chǎng)遲到的約會(huì)。他們走得那樣靜，靜得讓我聽見自己心跳如擂鼓。
原來(lái)“忠誠(chéng)”不是口號(hào)，是明知赴死仍把最后一顆子彈留給自己；“信仰”不是虛詞，是把骨血融進(jìn)山河也要托舉黎明。我終于懂了劇名的重量——“沉默”是他們藏起姓名的犧牲，“榮耀”是我們替他們活成了他們想要的樣子。
樓主的個(gè)性，絕大多數(shù)時(shí)間都是偏理性的，但有時(shí)候也會(huì)感性，在追劇的同時(shí)樓主不止一次淚眼蒙眬，現(xiàn)在的我們不必再數(shù)著子彈過(guò)日子，可那些倒在黎明前的人，該永遠(yuǎn)被記得。這大概就是歷史最殘酷也最溫柔的饋贈(zèng)：它讓我們看見黑暗，更讓我們懂得，該為光明做些什么？
